Совершенное искусство...

[izumelo]

Название: Совершенное искусство...
Автор: IzushkBazaltovich
Бета: Word --
Фэндом: Naruto
Персонажи: Дейдара/Итачи, упоминается Сасори-сан
Рейтинг: PG-13
Жанры: Слэш (яой), Ангст, Философия, POV
Предупреждения: OOC
Размер: Мини
Размещение: Спросите.
Статус: Завершён

Восхищение стоит наряду с завистью, да. Восхищаясь человеком, мы неоднократно мечтаем, что когда-нибудь будем похожи на предмет нашего упоения, получим все те лавры, которые получил он или она. Мы, незаметно для самих себя, завидуем. Желаем и желаем, захлебываясь в похожих, но одновременно таких разных чувствах.
Я тоже страдаю этим восхищением, да, и, тону в этих чувствах.

Он, как всегда отстраненный от мира сего, стоит около входа в пещеру. Легкий ветерок играет с черным плащом, на котором, как багряные пятна, отображены облака. Его волосы, как всегда собранны в низкий хвост, и ветер играется с этим шелком. Как бы мне хотелось быть на месте этого ветра, да. Ощутить эту мягкость, быть ближе, намного ближе, чем я есть на самом деле. В его глазах столько печали, увы, я не знаю от чего это. Как, столь великолепное создание, которое неподвластно ни моему, ни искусству Данны, может быть печально, а? Если Бог благословил его, какое право он имеет быть печальным? Увы, мне этого не понять, потому что я не столь прекрасен. Я похож на свое искусство, да! Я прекрасен, но мимолетно. И, когда у меня есть шанс возродиться, одновременно у меня есть шанс умереть… И для меня это прискорбно, да.
Ветер усиливается. Странно, что рядом с ним нет той мелкой рыбешки. Но я счастлив. Он под моей властью, может быть теперь я смогу победить его, а? Мимолетный взрыв – красивый, неповторимый и насыщений, а с ним и смерть создания, которое затмевает мое и искусство Данны. Ведь об искусстве могут спорить, лишь знатоки. А он им не является, да.
Я сразу же мотаю головой; представить, что он умрет, не в моих силах, да. Он – моя цель, и если я хочу достигнуть его, то я должен видеть его всегда, да.
— И долго ты собираешься меня взглядом буравить? – я слышу его тихий голос, более похожий на шелест листьев.
Рядом никого нет, лишь ветер и облака. Поэтому, я не пытаюсь казаться чем-то большим, чем на самом деле являюсь, да.
— Если нельзя, то лучше повесь на себя табличку «Не смотреть», да, — я притворно хмыкаю. Роль, которая вжилась в меня, не отпускает, приходиться продолжать играть.
— Дерзость не красит человека, — глухо говорит он, его голос теряется среди облаков, воздуха и листьев.
Я подхожу ближе – уверенно, быстро, будто бегу к нему. Мне стыдно, да.
— Шаринган! В этом виноват Шаринган, да? – не знаю почему, но я практически набрасываюсь на него. Чувствую, как лицо горит, а голос излишне громок.
Он приподнимает бровь, отходит на шаг назад. Не от испуга, да. Наверное, ему противно.
— Чертов Учиха! Если бы не Шаринган, ты бы меня не победил, ты бы не победил мое искусство, да! – и даже сейчас, я не могу смириться. Тот, кто жил искусством, встретив более прекрасное, не сможет с этим жить, он решит доказать, что он лучше. И я такой же, да. Я хочу доказать, что прекраснее моего искусства нет.
Он молчит. Я тяжело дышу. Не контролируя своих действий, я, разгоряченный, разгневанный и пылающий ненавистью, кидаюсь на него. Крепко сжимаю плечи, которые кажутся хрупкими, и под таким напором могут треснуть, да. Я впиваюсь в него, будто хочу выпить, осушить. Целую, целую, целую… Но, я не знаю, как целоваться – это нелепо, да. Я его ненавижу, потому что он затмевает мое искусство, но я им восхищаюсь, потому что он прекраснее, чем мое искусство, да.
— Стань моим искусством, — молю я, прижимая его так сильно, что до моего сознания доносится хруст костей.
— Прости… — шелест листьев, увы.

Восхищение стоит наряду с завистью, да. Восхищаясь человеком, мы неоднократно мечтаем, что когда-нибудь будем похожи на предмет нашего упоения, получим все те лавры, которые получил он или она. Мы, незаметно для самих себя, завидуем. Желаем и желаем, захлебываясь в похожих, но одновременно таких разных чувствах.
На моем рабочем столе, стоит маленькая статуэтка прекрасного создания, благословленного богом, увы, печальная, из белой глины, да. В будущем она взорвется, как и мои чувства, и это будет совершенным искусством, да!