Плюшенька ©
Название: "25-ый кадр"
Автор: Мело
Фандом: "Дом, в котором"
Персонажи: Чёрный / Курильщик
Жанры: джен, слэш, повседневность, ER (Established Relationship), POV
Рейтинг: G
Размер: мини
Статус: завершен
Размещение: только с разрешения автора
От автора: Вряд ли что новаторское, но написать хотелось.
читать дальше После выпуска мы с Курильщиком видимся едва ли не каждые пару недель. Всегда в одном и том же неплохом баре под названием «25-й кадр». Наше с Курильщиком любимое место находится в дальнем правом углу, там, где стоит неприметный столик и не ходят лишние люди. Удобно, когда хочется поговорить, и не очень, когда нужно выходить: Курильщик так и не разорился на протезы. Говорит, будет напоминать киборга, а ещё будет печься о них, как некогда Сфинкс о своих драгоценных ручках.
В очередной такой вечер мы сидим и курим вместо обычной болтовни ни о чем. Даже я, потому что выдался тяжелый, насыщенный заботами день. Курильщик, которого я до сих пор не привык звать Эриком, не сводит с меня глаз до тех пор, пока решительно не тушит свой окурок в стеклянной пепельнице.
– Мне кажется, у нас с тобой всё портится, – и взгляд прямо в душу. Курильщик, зараза, умеет так смотреть: открыто, без боязни, с уверенностью. И не скажешь, что раньше был в фазаньей стае пай-мальчиков, где только попробуй покачать права.
– Что ты имеешь в виду? – взгляд в ответ. У Курильщика, между прочим, яркие зелёные глаза, а в темноте они становятся почти чёрными.
– Всё. Ты знаешь, я встречаю многих бывших домовцев… – видимо, я машинально морщусь при этом слове, так как он на несколько секунд замолкает, но потом как ни в чем не бывало продолжает. – Однако ни с кем не провожу столько времени, как с тобой. И это не потому, что мы белые вороны, и не потому что…
«… каждую встречу завершаем в отеле». Не сдерживаю ехидной усмешки, Курильщик смотрит на меня вопросительно. Конечно, ему до сих пор неловко говорить о том, что между нами есть отношения и такого рода, я даже не уверен, знает ли о нетрадиционной ориентации сына его отец. Качаю головой, попросив не обращать на меня внимания, и слушаю дальше.
– … не потому что мы привыкли держаться вместе. Я вижу в тебе поддержку, но за последний месяц ты не ответил ни на один мой вопрос. Увиливаешь, переводишь стрелки на что угодно, лишь бы не в сторону Дома. Разве не так?
Молчу, постукивая пальцем по бутылке пива. Действительно, последнее время Курильщик задает слишком много вопросов о прошлом, на которые мне сложно дать ответ. Например, на днях он спрашивал о Слепом – правда ли, что он переродился в ту невзрачную сироту, которого взял на воспитание Сфинкс? Дурацкая тема для обсуждения, я прямо дал это понять, но Курильщик не остановился. Завалил предположениями, осуждениями, предвзятостью, словом, выбесил – ненавижу говорить о том, что мне неинтересно. А он обиделся. Ненадолго, но всё же.
– Даже если так, почему мы должны вспоминать об этом? – наконец, говорю, потому что терпение Курильщика безгранично, он легко может сидеть тут до утра и ждать, пока я соизволю отреагировать. – От Дома осталась одна стена, и то полуразрушенная, а ты всё ещё живешь там. Всё ещё анализируешь, рисуешь в своих картинках его призраков, короче, не можешь отпустить. Почему?
Курильщик задумчиво мнет в руках зажигалку. Наверняка жалеет, что не сдержался и снова завёл свою шарманку, зная, какие могут быть последствия. А может, ищет оправдание.
– Потому что он до сих пор существует. Чёрный, он никуда не делся, он всё ещё в каждом, даже в нас с тобой…
– Не приравнивай меня к себе в этом плане. Дом, который якобы вырастил нас, вызывает у меня одно только отвращение, не больше. Размалеванная развалина со сборищем заигравшихся фанатиков, среди которых есть убийцы и умалишенные, и я ничуть не шучу.
Где-то трещит радиоприемник. Курильщик отворачивается от меня в сторону барной стойки и не отвечает. Губы его дрожат, будто он вот-вот заплачет, однако с чего бы? Именно нелюбовь, неприязнь к Дому и его обитателям когда-то нас сблизила, скрепила получше всяких родственных уз. А теперь он, наконец, вырвавшийся из пугающих стен, сидит и явно желает вернуться туда. Вернуться в место, что его не приняло.
– Курильщик.
Он молчит. Упрямо молчит, хотя, наверное, понимает, что я прав. Я редко ошибаюсь, но сейчас я сбит с толку.
– Курильщик…
– Что? – Он резко поворачивается ко мне, локтем едва не сталкивает пепельницу на пол. – Давай, скажи, что я слетел с катушек после выпуска. Скажи, что я помешался на Доме с опозданием, что ты ошибся во мне. Скажи, что я домовец.
Тирада Курильщика застает меня врасплох, я не знаю, как реагировать. На нас косятся какие-то любопытные варвары с соседнего столика – у одного всё лицо в веснушках, как у Македонского – и я едва сдерживаюсь, чтобы не швырнуть в них полупустой бутылкой.
– Чёрный, скажи, что я болван, потому что хочу знать всё о Доме. Я хочу знать, что именно случилось в тот выпуск, о котором все боятся вспоминать, – Курильщик прикусывает губу, его почти трясет. – Я хочу знать, почему Сфинкс не оставляет Слепого, даже потеряв его. И о том, почему Стервятник тогда за…
– Остановись, Курильщик, – я резко достаю из пачки сигарету и бесцеремонно пихаю её в его рот. Курильщик замолкает, только продолжает смотреть на меня щенячьим взглядом. «Расскажи, Чёрный, ты же так много знаешь».
Тишина длится несколько долгих секунд, если не минут. Пока Курильщик в ожидании мусолит свою сигарету, щелкаю зажигалкой. Нет смысла говорить, что сейчас та ночь пронеслась перед моими глазами. Она отпечатана на изнанке моих век, навсегда похоронена где-то далеко в душе, как бы сильно я не хотел её оттуда выцарапать. И ещё лица… Десятки лиц, черты которых я помню так чётко, словно видел их только что. Хотя прошёл уже не один месяц, и даже не один год.
– Если Дом скрыл от тебя эти истории, значит, тебе их никогда не узнать, Курильщик, – поднимаю взгляд. Курильщик сразу открывает рот, но я жестом прошу его помолчать ещё немного. Он слушается. – И согласись, что это парадокс: ты хочешь историй о том, что мы все поголовно хотим забыть, но не можем.
Курильщик молчит. Стушевался, осознал, что иногда что-то проходит мимо нас и это что-то уже не догнать. Однако в одном он оказался прав – Дом ещё существует, даже я, изгой, прямое тому доказательство. Я, кажется, даже чувствую запах штукатурки, пробивающийся сквозь аромат пива. И вспоминаю, как длинные белые пальцы скользят по серым обломкам…Глухой стук – это Курильщик барабанит по подлокотнику своей коляски. От звука видение исчезает, но осадок, неприятный до омерзения, остается.
– Извини, Курильщик. Ничего другого я тебе сказать не могу.
Он по-прежнему ничего не говорит, но я знаю, что уже через десять минут в нашей зиме наступит оттепель. Делаю глоток пива, бутылка почти опустела, зато я прихожу в себя окончательно. Курильщик же достает свой потрепанный блокнот с карандашом и сходу начинает рисовать. Сосредоточенно, и в то же время развязно. Я бы сказал, вдохновенно.
Жестом прошу официантку принести счёт и сажусь рядом с Курильщиком. Он не обращает на меня никакого внимания, слишком погруженный в идею и творчество – такое часто случается, кому, как не мне, это знать. Повернув голову, смотрю на постепенно растущий на бумаге рисунок и тяжело, отчасти горько вздыхаю.
Там снова те стены. Те надписи, тот мир, та изнанка. Курильщик снова бежит от меня и нашего мира – бежит в Дом, только теперь завладевший его душой.
Автор: Мело
Фандом: "Дом, в котором"
Персонажи: Чёрный / Курильщик
Жанры: джен, слэш, повседневность, ER (Established Relationship), POV
Рейтинг: G
Размер: мини
Статус: завершен
Размещение: только с разрешения автора
От автора: Вряд ли что новаторское, но написать хотелось.
читать дальше После выпуска мы с Курильщиком видимся едва ли не каждые пару недель. Всегда в одном и том же неплохом баре под названием «25-й кадр». Наше с Курильщиком любимое место находится в дальнем правом углу, там, где стоит неприметный столик и не ходят лишние люди. Удобно, когда хочется поговорить, и не очень, когда нужно выходить: Курильщик так и не разорился на протезы. Говорит, будет напоминать киборга, а ещё будет печься о них, как некогда Сфинкс о своих драгоценных ручках.
В очередной такой вечер мы сидим и курим вместо обычной болтовни ни о чем. Даже я, потому что выдался тяжелый, насыщенный заботами день. Курильщик, которого я до сих пор не привык звать Эриком, не сводит с меня глаз до тех пор, пока решительно не тушит свой окурок в стеклянной пепельнице.
– Мне кажется, у нас с тобой всё портится, – и взгляд прямо в душу. Курильщик, зараза, умеет так смотреть: открыто, без боязни, с уверенностью. И не скажешь, что раньше был в фазаньей стае пай-мальчиков, где только попробуй покачать права.
– Что ты имеешь в виду? – взгляд в ответ. У Курильщика, между прочим, яркие зелёные глаза, а в темноте они становятся почти чёрными.
– Всё. Ты знаешь, я встречаю многих бывших домовцев… – видимо, я машинально морщусь при этом слове, так как он на несколько секунд замолкает, но потом как ни в чем не бывало продолжает. – Однако ни с кем не провожу столько времени, как с тобой. И это не потому, что мы белые вороны, и не потому что…
«… каждую встречу завершаем в отеле». Не сдерживаю ехидной усмешки, Курильщик смотрит на меня вопросительно. Конечно, ему до сих пор неловко говорить о том, что между нами есть отношения и такого рода, я даже не уверен, знает ли о нетрадиционной ориентации сына его отец. Качаю головой, попросив не обращать на меня внимания, и слушаю дальше.
– … не потому что мы привыкли держаться вместе. Я вижу в тебе поддержку, но за последний месяц ты не ответил ни на один мой вопрос. Увиливаешь, переводишь стрелки на что угодно, лишь бы не в сторону Дома. Разве не так?
Молчу, постукивая пальцем по бутылке пива. Действительно, последнее время Курильщик задает слишком много вопросов о прошлом, на которые мне сложно дать ответ. Например, на днях он спрашивал о Слепом – правда ли, что он переродился в ту невзрачную сироту, которого взял на воспитание Сфинкс? Дурацкая тема для обсуждения, я прямо дал это понять, но Курильщик не остановился. Завалил предположениями, осуждениями, предвзятостью, словом, выбесил – ненавижу говорить о том, что мне неинтересно. А он обиделся. Ненадолго, но всё же.
– Даже если так, почему мы должны вспоминать об этом? – наконец, говорю, потому что терпение Курильщика безгранично, он легко может сидеть тут до утра и ждать, пока я соизволю отреагировать. – От Дома осталась одна стена, и то полуразрушенная, а ты всё ещё живешь там. Всё ещё анализируешь, рисуешь в своих картинках его призраков, короче, не можешь отпустить. Почему?
Курильщик задумчиво мнет в руках зажигалку. Наверняка жалеет, что не сдержался и снова завёл свою шарманку, зная, какие могут быть последствия. А может, ищет оправдание.
– Потому что он до сих пор существует. Чёрный, он никуда не делся, он всё ещё в каждом, даже в нас с тобой…
– Не приравнивай меня к себе в этом плане. Дом, который якобы вырастил нас, вызывает у меня одно только отвращение, не больше. Размалеванная развалина со сборищем заигравшихся фанатиков, среди которых есть убийцы и умалишенные, и я ничуть не шучу.
Где-то трещит радиоприемник. Курильщик отворачивается от меня в сторону барной стойки и не отвечает. Губы его дрожат, будто он вот-вот заплачет, однако с чего бы? Именно нелюбовь, неприязнь к Дому и его обитателям когда-то нас сблизила, скрепила получше всяких родственных уз. А теперь он, наконец, вырвавшийся из пугающих стен, сидит и явно желает вернуться туда. Вернуться в место, что его не приняло.
– Курильщик.
Он молчит. Упрямо молчит, хотя, наверное, понимает, что я прав. Я редко ошибаюсь, но сейчас я сбит с толку.
– Курильщик…
– Что? – Он резко поворачивается ко мне, локтем едва не сталкивает пепельницу на пол. – Давай, скажи, что я слетел с катушек после выпуска. Скажи, что я помешался на Доме с опозданием, что ты ошибся во мне. Скажи, что я домовец.
Тирада Курильщика застает меня врасплох, я не знаю, как реагировать. На нас косятся какие-то любопытные варвары с соседнего столика – у одного всё лицо в веснушках, как у Македонского – и я едва сдерживаюсь, чтобы не швырнуть в них полупустой бутылкой.
– Чёрный, скажи, что я болван, потому что хочу знать всё о Доме. Я хочу знать, что именно случилось в тот выпуск, о котором все боятся вспоминать, – Курильщик прикусывает губу, его почти трясет. – Я хочу знать, почему Сфинкс не оставляет Слепого, даже потеряв его. И о том, почему Стервятник тогда за…
– Остановись, Курильщик, – я резко достаю из пачки сигарету и бесцеремонно пихаю её в его рот. Курильщик замолкает, только продолжает смотреть на меня щенячьим взглядом. «Расскажи, Чёрный, ты же так много знаешь».
Тишина длится несколько долгих секунд, если не минут. Пока Курильщик в ожидании мусолит свою сигарету, щелкаю зажигалкой. Нет смысла говорить, что сейчас та ночь пронеслась перед моими глазами. Она отпечатана на изнанке моих век, навсегда похоронена где-то далеко в душе, как бы сильно я не хотел её оттуда выцарапать. И ещё лица… Десятки лиц, черты которых я помню так чётко, словно видел их только что. Хотя прошёл уже не один месяц, и даже не один год.
– Если Дом скрыл от тебя эти истории, значит, тебе их никогда не узнать, Курильщик, – поднимаю взгляд. Курильщик сразу открывает рот, но я жестом прошу его помолчать ещё немного. Он слушается. – И согласись, что это парадокс: ты хочешь историй о том, что мы все поголовно хотим забыть, но не можем.
Курильщик молчит. Стушевался, осознал, что иногда что-то проходит мимо нас и это что-то уже не догнать. Однако в одном он оказался прав – Дом ещё существует, даже я, изгой, прямое тому доказательство. Я, кажется, даже чувствую запах штукатурки, пробивающийся сквозь аромат пива. И вспоминаю, как длинные белые пальцы скользят по серым обломкам…Глухой стук – это Курильщик барабанит по подлокотнику своей коляски. От звука видение исчезает, но осадок, неприятный до омерзения, остается.
– Извини, Курильщик. Ничего другого я тебе сказать не могу.
Он по-прежнему ничего не говорит, но я знаю, что уже через десять минут в нашей зиме наступит оттепель. Делаю глоток пива, бутылка почти опустела, зато я прихожу в себя окончательно. Курильщик же достает свой потрепанный блокнот с карандашом и сходу начинает рисовать. Сосредоточенно, и в то же время развязно. Я бы сказал, вдохновенно.
Жестом прошу официантку принести счёт и сажусь рядом с Курильщиком. Он не обращает на меня никакого внимания, слишком погруженный в идею и творчество – такое часто случается, кому, как не мне, это знать. Повернув голову, смотрю на постепенно растущий на бумаге рисунок и тяжело, отчасти горько вздыхаю.
Там снова те стены. Те надписи, тот мир, та изнанка. Курильщик снова бежит от меня и нашего мира – бежит в Дом, только теперь завладевший его душой.
@темы: Другие фэндомы, Дом, в котором, Мело