Непрощенная

[Фоернутый меломан]

Название: Непрощённая
Автор: Мело
Фандом: ориджиналы
Персонажи: мать
Жанры: ангст, драма
Рейтинг: G
Размер: драббл
Статус: завершен
Размещение: только с разрешения автора
От автора: из сердца.

На ули­це, оди­нокой и уку­тан­ной тем­ным но­ябрь­ским ве­чером, бы­ло хо­лод­но. Хо­лод­но так, что ды­хание, ват­ным па­ром ми­молет­но ка­са­ясь прод­рогше­го воз­ду­ха, па­дало вниз мель­чай­ши­ми зас­тывши­ми ка­пель­ка­ми и нес­лышно раз­би­валось о зем­лю. Что ни го­вори, а осень тос­кли­вым ми­нором под­хо­дила к кон­цу, про­пус­кая сквозь се­бя ред­кие, про­лета­ющие бе­лыми звез­дочка­ми сне­жин­ки.

И на од­ной из де­ревян­ных ла­вочек, с ко­торых уже дав­но слез­ла на­несен­ная вес­ной яр­кая крас­ка, си­дела жен­щи­на. Она, в от­ли­чие от ули­цы, ку­талась в чер­ный, слов­но яс­ная зим­няя ночь, плащ и гре­ла за­мёр­зшие ру­ки, по­тирая ла­дони. Её тон­кие гу­бы с па­рой тре­щинок что-то шеп­та­ли, и шё­пот этот, по­хожий на свя­тую мо­лит­ву, не до­ходил ни до од­ной жи­вой ду­ши кро­ме её собс­твен­ной, из­ра­нен­ной без­жа­лос­тным вре­менем и тя­желы­ми, точ­но чу­гун­ные ги­ри, по­теря­ми.

Его бы, как ге­ро­ичес­ко­го ко­роля или как та­лан­тли­вого пи­сате­ля, зва­ли Ар­тур. Ар­тур – дан­ный Сол­нцем по од­но­му из зна­чений спо­кой­но­го, на­пол­ненно­го не­ким теп­лом и све­том име­ни. У не­го бы, как у не­вин­но­го ан­ге­ла или озор­но­го ку­пидо­на, ви­лись куд­ри. Куд­ри – цве­та спе­лой пше­ницы на прос­торном по­ле, сплошь усы­пан­ном си­ними стре­коза­ми и стре­кочу­щими куз­не­чика­ми.

Ве­тер, стре­митель­но про­бежав­ший по ос­ве­щен­но­му тус­клы­ми фо­наря­ми мес­ту, гру­бо сор­вал пос­ледние жел­тые листья с не­ког­да изум­рудных де­ревь­ев и пре­под­нес их к но­гам жен­щи­ны, по ще­кам ко­торой, точ­но рас­та­яв­ший снег, тек­ли до­рож­ки со­леных слёз.

Ра­довал бы он, как пос­лушный ре­бенок, её, за­бот­ли­вую мать, и его, за­нято­го от­ца. Учил­ся бы он, как ве­селый ху­лиган, на твёр­дые чет­верки и уве­рен­ные пя­тёр­ки. Меч­тал бы он, как неж­ный ро­ман­тик, от за­ката до рас­све­та, и лю­бил бы он, как тре­пет­ный юно­ша, без уп­ре­ков и ссор.

Нас­той­чи­во на­чал сту­чать по кры­шам мел­кий дождь, раз­ле­та­ясь проз­рачны­ми брыз­га­ми о тём­но-се­рый ас­фальт и мес­та­ми раз­би­тую че­репи­цу ста­рых от про­летев­ших ми­мо лет крыш. Жен­щи­на под­ня­ла ли­цо, ук­ра­шен­ное мор­щи­нами, к жем­чужно­го от­тенка не­бу, но не пе­рес­та­ла шеп­тать свои сло­ва, по­ка по ко­же её стру­ились ле­дяные кап­ли.

Но не жи­вет зла­тов­ла­сый Ар­тур, не улы­ба­ет­ся и не кри­чит звон­ко нез­на­комым лю­дям о сво­ем юном счастье. А по­ко­ит­ся он в сот­канном из ни­тей стра­даний сер­дце род­ной ма­тери, ле­жит там, буд­то бы спя­щий, ду­шой сво­ей не­рож­дённой об­ре­меняя и уко­ряя её, ког­да-то глу­пую де­вуш­ку, за со­вер­шенный страш­ный пос­ту­пок.

Сколь­зит по мок­рой, за­си­яв­шей от чу­жих и не­бес­ных слёз тра­ве сол­нечный луч, про­бива­ясь сквозь лив­не­вый за­навес яр­ким ра­дуж­ным шлей­фом. Лас­ко­во гла­дит по мок­рым во­лосам бе­зутеш­ную, ло­ма­ющую в горь­ком от­ча­янии ру­ки жен­щи­ну, ко­торая не наш­ла се­бе ис­тинно­го про­щения. Жен­щи­ну, что те­перь уми­ра­ет, бу­дучи жи­вой, в объ­яти­ях пас­мурно­го но­яб­ря, за­бира­юще­го с со­бой боль и зас­ти­ла­юще­го взгляд пред­зимней пе­леной.

@темы: Джен, Мело, Ориджинал