Название: "Дюймовочка"
Автор: Мело
Фандом: Ориджинал
Персонажи: поэт
Жанры: Повседневность, гет
Рейтинг: G
Размер: драббл
Статус: завершен
Размещение: только с разрешения автора
Посвящение: человеку с ником Almond. Автор почему-то думал о нём, когда щелкал по клавишам.
читать дальшеУтро. Продрогшее, сырое и пасмурное утро просочилось в комнату, прохладным одеялом накрыв обнаженные лодыжки спящего юноши. Он что-то пробормотал, рукой смахнул с низкой прикроватной тумбочки открытую пачку сигарет и приоткрыл глаза.
Вставать не хотелось. Где-то за окнами капли моросящего дождя барабанили по сточным желобам и пузырили лужи на тротуарах. Там же сидели под карнизами промокшие коты, наблюдая за не менее промокшими воробьями немигающими глазами. Вставать и идти в серый туман, дымкой устлавший улицы, не хотелось.
Он посмотрел на часы. Тикают, как обычно, гонят вперед медленное время... Без двух семь. Через пять минут под его балконом вновь застучат каблучки. Или сегодня это будут сапожки – чтобы не промочить аккуратные ступни. Почему-то он был уверен, что у незнакомки, каждое утро спешащей мимо его дома, очень маленькие, хрупкие ножки. Как у Дюймовочки из его любимой сказки Андерсена. Но посмотреть, так ли это на самом деле, он не мог – сказки, особенно детские, не терпят чужого вмешательства.
Ровно семь утра. Часы не бьют. На пачке из-под сигарет, что белела на темном ковре, он заметил неровные строки, которые поздно ночью написал карандашом. Снова стихи. Стихи о вечном, светлом и недостижимом – о мечтах всей его жизни в расплывчатых, немного смазанных буквах. Он часто читает их вслух своей матери, и она, давно постаревшая и бесконечно добрая, плачет, вспоминая то, что пережила. Блокада, крики, расставания... Он всё пишет, а она всё вспоминает.
Две минуты восьмого. Стучит каблучками Дюймовочка, и он жалеет, что не может прочитать ей свои чувства, каллиграфическим почерком начертанные на сердце. Не может коснуться белоснежного шарфа, поймать за руку и посмотреть в лучистые, тёплые глаза. Он ведь слишком робок, слишком романтичен и слишком наивен, чтобы быть по-настоящему счастливым. Но кто сказал, что он, поэт, несчастлив?..
На половицы серыми маленькими перышками оседает пепел. Завитки горько-ароматного дыма улетают в окно, влюбленные голуби воркуют над промокшими мартовскими котами, а он в очередной раз заполняет бисерным почерком потрёпанный лист бумаги. Бездумно, восхищенно...
Проникновенно.
17.12.2012
@темы:
Гет,
Мело,
Ориджинал