Хэй, босс!

[Фоернутый меломан]

Название: Хэй, босс!
Автор: Мело
Фандом: Saints Row: The Third
Персонажи: ж!Босс, Святая
Жанры: фемслэш, флафф, повседневность, POV
Рейтинг: G
Размер: драббл
Статус: завершен
Размещение: только с разрешения автора
От автора: Вместо зубрежки билетов автор играет в SR и пишет фанфики. Даже не фанфики, а зарисовки, которые в большее, впрочем, вряд ли вырастут. Так что сей драббл без претенциозности на оригинальность или глубокий смысл, really.

– Хэй, босс!

Мать твою, она слы­шит де­сят­ки «Хэй, босс!» на дню, и по­тому ве­чером, ког­да я встре­чаю её в пен­тха­усе с этой са­мой фра­зой – на­роч­но ска­зан­ной, ко­неч­но, – она го­това ме­ня убить. Прос­то мол­ча, не­навис­тно смот­рит, за­тем вы­тас­ки­ва­ет из ко­буры пис­то­лет, прис­тавля­ет его к мо­ему лбу и с иро­ни­ей го­ворит, что уж в сле­ду­ющий раз точ­но спус­тит ку­рок. Я в от­вет лишь сме­юсь и пе­рех­ва­тываю её ру­ку: это лег­ко сде­лать, по­тому что со мной она рас­слаб­ле­на. По­тому что ещё один на­сыщен­ный пе­рес­трел­ка­ми и аван­тю­рами день за­кон­чен, и она го­това от­дать­ся мне вмес­то не­оно­вого Сти­лу­оте­ра, где на ули­цах веч­но про­ис­хо­дят стыч­ки с ка­кими-ни­будь Мор­ген­штерн или Лу­чадо­рами.

Фи­гураль­но от­дать­ся, ко­неч­но. Это не зна­чит, что Босс, обыч­но не­зави­симая и гор­дая, на­еди­не со мной прев­ра­ща­ет­ся из рос­кошной ль­ви­цы в не­вин­но­го ко­тен­ка. Ско­рее на­обо­рот: она ста­новит­ся ещё бо­лее страс­тной, пусть и при­об­ре­та­ет сво­еоб­разную неж­ность – че­го толь­ко сто­ят её по­целуи, уку­сы в пле­чо и бо­лее… ин­тимные лас­ки. У ме­ня веч­но крас­не­ют уши, ког­да я не­наро­ком вспо­минаю о на­ших но­чах, при ви­де че­го Босс толь­ко хи­хика­ет и да­ет мне лег­кий под­за­тыль­ник. Черт, а ведь да­же её под­за­тыль­ни­ки от­зы­ва­ют­ся во мне при­ят­ной тя­жестью в ни­зу жи­вота и же­лани­ем ута­щить её ку­да-ни­будь в под­во­рот­ню под все­об­щий шу­мок.

Один раз, меж­ду про­чим, ута­щила.

Дек­ке­ры и Свя­тые пе­реме­шались в си­не-фи­оле­товой вя­зи под ры­же-ог­ненные зал­пы, ог­лу­шитель­но гре­мели взры­вы гра­нат, а я и Босс жад­но це­лова­лись в те­ни на­веса од­но­го из до­мов. И это бы­ло до бе­зумия, до оду­ри хо­рошо: знать, что вок­руг тво­рит­ся ед­ва ли не ха­ос, и об­ни­мать при этом са­мую кра­сивую, са­мую чувс­твен­ную и лю­бимую жен­щи­ну на це­лом све­те. Это сей­час я нас­толь­ко сен­ти­мен­таль­на, но тог­да та­кие мыс­ли да­же не по­сети­ли мою го­лову – да и кто бы ду­мал о ми­ре и ро­ман­ти­ке в по­доб­ный мо­мент? Её об­жи­га­ющие по­целуи ос­та­вались мят­ным ды­хани­ем на мо­их гу­бах, шее, клю­чицах, ще­ках… Сов­ру, ес­ли ска­жу, что по­том мы выш­ли и на ра­дос­тях ге­ро­ичес­ки пе­реби­ли всех Дек­ке­ров, нет. Мы выш­ли с под­ня­тыми пис­то­лета­ми тог­да, ког­да пос­ледний «дек­ке­ренок» на чет­ве­рень­ках упол­зал в пе­ре­улок.

Иног­да я бо­юсь, ко­неч­но. Как пра­вило, по но­чам, ког­да Босс спо­кой­но спит ря­дом и я слы­шу её ров­ное ды­хание. Иди­оту по­нят­но, что ког­да-ни­будь мы обе по­лучим по пу­ле в грудь, и это все­го лишь воп­рос вре­мени, а не воз­можнос­ти, но мне всё рав­но страш­но. Страш­но по­терять, пой­мать пос­ледний вздох и ос­тать­ся ря­дом с ти­шиной. Так что по но­чам, ког­да нас га­ран­ти­рован­но ник­то не тро­га­ет, я об­ни­маю её креп­че, чем днём. И приз­на­юсь в люб­ви толь­ко по но­чам, ког­да нас точ­но ник­то не слы­шит, на что она толь­ко улы­ба­ет­ся и гла­дит ме­ня по во­лосам. А мне боль­ше­го и не на­до, я и так всё знаю. Про неё и про нас.

Хэй, босс.

Я всег­да бу­ду ря­дом и ни­ког­да не пе­рес­та­ну так те­бя звать, ты же зна­ешь?

Зна­ешь.

И толь­ко ки­ва­ешь, про­тяги­вая мне оче­ред­ную си­гаре­ту из по­лупус­той пач­ки.

@темы: Другие фэндомы, Saints Row: The Third, Юри/фемслэш, Мело